Ela chorou sozinha naquela noite. Se trancou no quarto e chorou! Chorou! Chorou! Chorou! Nem o vento calmo que acariciava a cortina que lhe tocava o ombro, nem saber que o mar estava bem perto de seus pés: nada fazia com que ela parasse com as lágrimas. Choro sem cor.

O amor da vida tornou-se folha morta no chão. Não havia mais graça nem numa Coca gelada... Seus velhos discos gritavam no fundo do baú para que uma emoção fosse reacesa, recordada e lapidada de maneiras e formas diferentes. A alegria partiu!

O maior desespero do álcool é ser rejeitado. E ela rejeitou qualquer alteração, qualquer substância que lhe desse solavancos e suspiros. Não havia mais cor no apartamento, nem na grama que via do alto de sua janela. Pensou e questionou por onde andava a inocência, o alto astral e a pureza daqueles que sorriem com a alma nos dentes.

Era quente aquela noite, era frio seu coração... Deitou-se. Consultou 257 fantasmas. Tomou um calmante. E foi beijar a felicidade que só enxergava nos sonhos.